Círculos del Viento

Willy Gómez Migliaro *
(Lima, Perú)

CONTEMPLO TODA esperanza para avanzar,mientras secuestro un horizonte y disco mi música vibrante.De nuevo prado que debilita aliento, un golpe de costillarhasta que el hueso resopla en claras de huevo. Fue en Arequipasalida tras salida cocinándose el rayo de sol. Su ira encendíay amé una desaparicióndesde abajo donde el selector detiene, documenta la bocina, los oídos por Dios, la rueda, señor, la mercadería de Tacna, los impuestos, señoraoscurece, hay otra línea,y yo atiendo el llamado, el llanto oculto y las ideas que avanzan.NUNCA LA MUERTE sin desdecir su próximo movimiento.Mejor termino la asignación de los peruanos.Tal vez merezcan un montaje, una salvación.Sin decir nada siempre extra marel lujo, el detalle desde las costas.No saben cómo abren su cuerpo, cómo el míoinconcluso abraza lo suyo.Son promesas. Están abiertas todavía las obsesiones.No ofendida No. Ni siquiera fuente de agua vistaque ha venido a romper el hielo entre nosotros.Con este medieval te formas de soledad.Loca ya, divina no, loca ya. Extraen todo, por ahoradigamos, isis, casi prometea te puedo amar en el Perú.AMORES DEL AIRE se miden en el campo de aviones.El paso de los astros desvela su no digas nada. Cambiade ruta el avión achorro. Deja los vestidos de noche divididael día que anuncia otro atentado. Deja la línea del espacio que arrastranrevistas de literatura en Londres y blue jean en New Yorky chompas de naranjas en Cuzco.Al bajar tendré culpa. Cuando me veasqué haré al ver tu avión si yo sueño que estoy muerto sin ti.El paso de los astros es vuelo. Ahora para no ver la ruinadebo tener miedo de hablar. Dejo amordejo aire y no respiro sino riberas y se lee yadesde los extensos movimientos de mis camposotra oscura composición.ERES UN carmín azul.El viento de escritura peligra. Está lizala mano que dispara a tus detectivas y tocan lluvias.Mi amor es una virtud aquí.Vaya preocupación con el abrelatas y tus peinetasy tus ojos enterrados. Sana organizaciónla de esta palabra para organizar la fijeza en el objeto.Te miro en tu tacón y rayala forma en que seguiré tu moderno movimiento.No el que se muere No el que persiste.Si eres mi fin preocupas la idea de un entierroy tu canto va hacia arriba.Último vuelo, último ángel de rocola y camanácon cucharas apenas y puertas rotas.Te golpeo y dejo mi voz en la intemperie.DETRÁS DEL TELÉFONO clara contigo la bellezaque salta las aguas y alza su volumen.Asumes fiebres y te dejas caer dentro de la tinacerca de este desierto también donde hablodonde se cocina la carne donde vivimosy duelesen un fondo de luces y perfumes.Rexonas cítrica de limones la escritura y su constelación.Soberbio te llamo indigna y tu boca mentala madre en mi lengua.