Círculos del Viento

AUGUSTO RODRÍGUEZ *
(Guayaquil, Ecuador, 1979)

TODO SE IRÁ A LA BASURA Mi corazón estallará como piñata de fiesta de lo que algún día fui no queda nada                                     solo vómitos de transeúntes la borrachera es la última victoria                                                      en estos días la mejor poesía se sigue escribiendo en los baños públicos                                                  tanta es mi náusea                         que le vomitaré a la mujer que amoy después me la devorarécon un poco de esfuerzo pero con la muerte                                                   dividida en mi garganta       TRABAJAR CANSA  "Trabajar cansa", ya lo dijo el poeta Pavese  y es que todo me cansahasta lavarme los dientes                               o ponerme medias para dormir ¿quién pudiera ser       todavía un niño que juega al balón y no tuviera miedo                            de envejecer o morir? ¿quién me regalará pronto                                     un poco de venenopara beber antes que llegue el fin?       EL ANIMAL QUE HAY EN MÍ  Mi cuchillo tiembla en mi puño.                                             No hay nadie en la casa, me escondo en el corredor y sigo pensando                       que no hay nadie. Pero una sombra cruza sospechosa                                           el animal que hay en mí me incita a atacar y ataco: otro muerto más para que los periódicos                                   se sigan enriqueciendoy yo en mi clandestinidad, solo,                                                con hambre  y sin que nadie                      me tome una maldita fotoNo hay nadie en la casa.Me escondo en el corredor y sigo pensando que no hay nadie.El animal que hay en mí me incita a atacar y finalmente atacoluego de me tome una mínima foto    ESCUPO SOBRE MIS BANALES CONTRADICCIONES  Lo escribiré trescientas veces en mi piel:                                      es inútil respirarcuando tenemos la muertetan cerca  es inútil soñarcuando solo tenemos                        un vaso de vino por delante es inútil cantar cuando no tenemos nada con que saciar nuestros apetitos sexuales,ni nuestra vergüenza,                                   ni nuestras canalladas es inútil creer en dios                   cuando hemos vivido negandolas religiones escupo           sobre mis banales contradicciones y repito:  todo es inútil lo escribiré miles de veces en mi piel        NO ME PRIVES DE TU CARNE  Llámame canalla, vende patrias, mentiroso                o llámame Lucifer                                    pero no me prives de tu carneyo soy un rey que perdió                                   hasta su coronami poder está hecho pedazos he vuelto a ti para coronartecomo la nueva reina                              de mis tinieblas es lo único que puedo hacer por tillámame vagabundo                               o Satanás                                    pero no me prives de tu carne       LOS DIOSES LEEN EN MI PIEL  Los códigos de tu cuerpo                                    tienen múltiples alasdonde mi enajenación se estremecey encuentra su espacio tu cuerpo es un pequeño lenguaje                       que los dioses leen en mi piel tu cuerpo está lleno de significadosy de significantes que sólo yo descifro                                 en mi locura          LOS MUERTOS COPULAN CON OTROS CUERPOS  Nada somosmas que un poco de sol                              en los ojosy aire movido                      por los labios(el pecado original nos sigue pesando,en nuestra estúpida conciencia humana) hay muertos que copulan                                     con otros cuerpos nada quedasólo mi rostro bañado                                 de venenosas serpientes            QUEMARÉ TODAS MIS NAVES EN TU CUERPO  Todos se han idonadie queda a lado                          de mis huesos mas esa vela encendida que algunaardió en tu cuerpo                           la cera se fue derritiendo en tu pielmordías el aire                     de la locura quemaré todas mis naves en tu cuerpopues ya no queda                         nada de nada mas esa vela encendida que arderá                                                eternamente        BOCETOS INGENUOS  Los cuerpos son pequeños grabados                o bocetos ingenuos                                           de Dios Él nos hace volar por el papel                                  con su pincel  pero Dios           se ha marchado               y se niega a terminar                            lo arruinado          EL DÍA DEL ENTIERRO DE UN AMIGO  Todos los presenteslloraban a moco destemplado                      por la muerte de mi amigo leyeron poemascorearon canciones corta venas y contaron una que otra anécdotasobre su vida                 en este mundo cuando me quedé solofrente a la lapida                     de mi difunto amigo  le arrojé semen y vinoporque fue lo único que a él              en vida le interesó            EL AMOR DE LAS PUTAS DEL BAR  Fíjate, incluso las putas en el barpiensan en élbeben demasiadoy casi se olvidan del negocio Charles Bukowski ¿Quién dijo que las putas no tienen derecho a enamorarse?es verdad que algunas ni besan                                           a sus clientes otras sía otras les gustan los tres platos, a otras dos,                                             a otras ni uno pero ellas se ponen como gallinas pisadascuando el poeta                          llega al bar porque mientras él las penetratambién les lee al oído poemas de amorque        jamás olvidarán

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