MUTACIÓN IAúlla el licano,antaño humano:engaño de sí mismo,intento de estar vivo.Ladrón de ilusiones:boca espumosa,ojos bandidos,alma nefanda.¿Acaso puedes serla boca, el pensamientoel grito, la justicia?La noche empieza a roery el licencioso vientote acecha con malicia.MUTACIÓN IICobardementeel hombre se hace sombra;clandestinamentese hace voz y se hace nombre.¿Quién le pudiera advertirque, al arrojar el dado en el tablero,un ser bueno y certeroha dado el juego a concluir?Y nuevamentela sombra se hace hombre,ahogándose en la eterna duda:de si su alma a fe es puray con ella por fin la gloria,o acaso a perecer eternamente.MUTACIÓN IIIOtro día en que somos el abecedario,el fracaso a mediatinta,el verso que se olvidaen el rincón de un falso armario.Otro día en que la bocanadaimita el ritmo de la nada,otro día en que el pensamientorevela el tardo sentimiento.Y se muestra así la híbrida luz,los pasos frígidos y suplicantes,acudiendo entonces espectros lacerantesque se escurren por el tragaluz.Plumas y tinteros y tintapululan las casas semimuertas,las manchas negras en las veredasdelatan una desgastada rima. Y entonces al salir la luna,después de tanto grito extinto,algunos rastros mutan a yo existoe inician su camino a la ventura.MUTACIÓN IVEl frágil cristal reflejalos sueños que abarca la mirada:andanzas cotidianas de maniquíes esquemáticos.Un saludo espontáneo,en un vaivén de frases,confirma la conjetura:el afán grotesco.El tiempo, detenido, adviertela vaguedad entre ánima y cosa:esa existencia rutinaria de unos ojos consumidos.Y el ánima convertidaen objeto recreado-tinta y sangre, barro y músculo-muestra su afán malévolo.El buen Dios, sobrio y resoluto,repasa, inconforme, su creación-la aguda imperfección-;y, en un arrebato de ira, lo destruye todo.MUTACIÓN VÚltimamente se me ha dado por fumary consumir la esperanza en una bocanada,con la nostalgia en el airey la razón en las cenizas.Se me ha dado por ser enfermedad:cáncer nocturno, envoltura de marfil,dolor volátil, tabaco impregnadoy acoso de mi propia equivalencia.Hoy se me ha dado por ser la vanidad:la debilidad del buen fumador,el cerillo encendido que incinerami envoltura de pasado frágil.Hoy se me ha dado por ser mi rostro:la humareda trágica reinventada en un encuentro rencoroso,la imagen evidente de un paraíso apócrifo.Hoy se me ha dado por ser el "he aquí":la sangre criminal y forjadorade este falso poemarioque finiquita en este verso inane.ENCUENTROA Livia ... a quien no conozco.He dejado plasmado mi recuerdoen el viejo sendero de cartón,en esa eterna quietudque dibujase el amo de las ilusiones.He dejado mi ascetismo y mi carenciaen ese instante en que se entrecruzanpasos y miradas al compásde sospechas y cavilaciones.Han quedado en aquella esquinami torpeza y tu fragancia de mujer,mi débil lucha y tu férrea liberación,mi incertidumbre y tu clara esencia.¿De dónde emergiste, hija de Nereo?;¿acaso eres esa imagen cabalísticaque irrumpe las andanzas de los caminantes,guiándolos al inhumano precipicio?Eres una bengala de mito hipotético,una vastedad de gracia muda,una silueta de fluido atómicoy una melodía de inescrutables salmos.