Mendoza, Márquez, Bojórquez, Escobar y Conde
Miguel Ángel Ortiz (Durango, México, 1984). Docente, poeta, crítico literario. Ha ganado importantes reconocimientos, como el Premio Nacional de Poesía Joven "Elías Nandino" (2005) y el Premio Nacional de Poesía "Amado Nervo" (2008), entre otros. Ha publicado "Cuaderno de las resignaciones" y mantiene varios libros inéditos. Actualmente dirige un taller literario en el Instituto Municipal de Arte y Cultura (IMAC) y preside la Sociedad de Escritores de Durango.
El cuaderno de las resignaciones
(fragmento)
tal vez otro día me hubiera puesto a dormir pero cada quien sabe cómo se olvida un suplicio cada uno sabe como sobrellevar la máscara que cae al suelo y se destroza me ha dolido el cuerpo de pronto como si toda la vejez del mundo se me juntara no quise ver el cielo y sus funerales no escuchar músicos con sus demonios dentro me quedé esperando nada más a ver si el tiempo se hundía por sí solo lúgubre luz de las resignaciones rendija de la pérdida y la salvación no me dormí ni apague la lámpara porque el mundo debe vivirse con todas sus piedras y abismos hay un principio en el calabozo de la noche pero lo hay también al quedarse quieto los ojos están aquí y en todas partes igual al péndulo - ese agujero que se traga a la vida - unos y otros como los hombres como las historias que cuentan al hombre y que los hombres cuentan a sus descendientes no me dormí ni apagué la lámpara para decir que había vivido
Audomaro Ernesto (Villahermosa, México, 1983). Poeta y ensayista. Fue becario del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Tabasco en "Jóvenes creadores" (ensayo). Estudió Comunicación en la Universidad Juárez Autónoma de Tabasco y Letras en la Universidad Nacional del Litoral, en Santa Fe, Argentina. Actualmente es becario de la Fundación para las Letras Mexicanas en poesía. En otro tiempo decidió "autoexiliarse" en Madrid, París y Sarrebourg.
Carta a César Vallejo
J´ai tant neigé
pour que tu dormes
Georgette
Vine aquí y me doy cuenta que la frialdad de los parisiens es intraducible al calor de nosotros hermano Es raro que de todas las casas del mundo hayas escogido ésta En nuestros países aún florece la miseria los cartoneros son dueños de las calles y el progreso es promesa que aparece en los diarios Es raro César que toda tu cólera sea ahora esta piedra y que estos heraldos bajen y se posen sobre tu silencio Cuántos poemas tuyos no habrán escuchado estos árboles cuántas cosas no le habrás dicho a esta tierra gris y fría Seguramente los otros te observan cuando sales de tu muerte a caminar en harapos Seguramente conocen tu poesía y tú la de ellos Recuerdo cuando eras tema de charla y te maltratábamos sintiéndonos los mejores necrólogos Hoy ante ti el río que soy se desborda por los ojos la misma agua que deseaste cuando no era tiempo de partir Hoy el cielo tiene limpio el rostro y lejos está aquel deseo tuyo Pero si debo decir la verdad si tengo que confesarte la razón que me trajo hasta aquí es para decirte que yo nací no cuando Dios estuvo enfermo sino el día que los ángeles y yo velamos su cadáver (escritura hospital de enunciados) Recuérdalo querido César toda tu muerte
Alejandro Campos Oliver (Cuernavaca, México, 1983). Licenciado en Docencia (área humanidades). Entre sus libros figuran: Oraciones Temblorosas (2005), Ciudad Insomne (2005) y Tiempo Azul (2005). Compilador de - Muestra de poesía Morelense Contemporánea - (2005). Becario en el área de literatura del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Morelos (2004-2005). Ha participado en numerosos encuentros literarios nacionales e internacionales en México, Canadá, Cuba, Perú, Ecuador, Colombia y Uruguay.
Las hojas del ficus son corazones de estrellas
Las hojas del ficus son corazones de estrellas
Se elevan como manada de gestos que zurcen mares
trepan el aire como gorriones de vuelo zigzagueante
Las hojas del ficus son corazones de estrellas
Se elevan como manada de gestos que almuerzan telarañas
leen el fuego como nerviosos búhos
Las hojas del ficus son corazones de estrellas
Se aman Se remiendan como el fuego
Se montan como el polvo
Se engullen como el mar
Se repasan como el aire
Perennemente breves
Perennemente huidizas
Sólo son hojas
Sólo se aman
Sólo se elevan
Rodrigo Castillo (Ciudad de México, 1982). Coordinador de colección y consejero editorial de Ediciones El Billar de Lucrecia Poesía Latinoamericana; jefe de redacción para la revista Tierra Adentro; obtuvo el Premio Nacional de Poesía Joven "Jaime Reyes", UACM, 2006. Ha hecho traducciones del portugués al español de Haroldo de Campos, Ferreira Gullar y Camila do Valle.
Anti-beatle Que me declare anti-beatle no quiere decir que me declare sumiso he puesto a prueba mi hombría escribiendo versos a escondidas padre: -deja de escribir puterías ni me declaro anti-beatle por el gusto de la fauna. Fauna* ::::::::::*Léase escuchando Dont let me down Canta el cerdo para que no le metan navaja.
Carlos Conde (Puebla, México, 1982). Es poeta, narrador, ensayista y promotor cultural. Su poesía aparece en diversas antologías. Ha obtenido el Premio Filosofía y Letras en la categoría de Poesía (2005) así como en la de Ensayo (2006). Ha sido becario del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Puebla en la categoría de Jóvenes Creadores en la emisión 2007. Coordinador del Coloquio Internacional de Narrativa Mexicana. Actualmente estudia el Doctorado en Literatura Hispánica en el Colegio de México.
Habría que limar los versos y despojarlos de frases hechas de metáforas inaprensibles Pasar encima el filo del cuchillo y rasurar el texto palabra por palabra Purgarlo de adverbios y adjetivos Deshacerse luego de núcleos nominales podar estas líneas hasta abstraer en los trazos de las letras alguna forma vaga de caléndula y tal vez entonces Ninfa tu belleza vendrá para habitar la página
Alí Calderón (Ciudad de México, 1982). Es poeta, editor y crítico literario. Maestro en Literatura Mexicana. En 2007 recibió el Premio Latinoamericano de Poesía Benemérito de América. Fue merecedor, en 2004, del Premio Nacional de Poesía Ramón López Velarde. Becario de la primera generación de la Fundación para las Letras Mexicanas en el área de poesía. Es autor de los poemarios Imago prima y Ser en el mundo; del libro de ensayos La generación de los cincuenta y coordinador de la antología La luz que va dando nombre 1965-1985 20 años de la poesía última en México.
Desde la siniestra imparcialidad
con que estoy mirándola...
Ramón López Velarde
Amanecí lopezvelardeano enamorado incontinente de mis primas maculando en cada singular atisbo el honor de todas las Fuensantas mis cercanas transeúntes niñas inocentes y mujer cualquiera que delata invariable a cada paso iris pupila y globos oculares de fálica falicidad rampante. amanecí lopezvelardeano con la faz de mis mujeres sus facciones tatuadas al genital en dulcedumbre. Lopezvelardeano atilaico mánchur en praderas de leves y tempranas flores velardeano florismarte de todas las Hircarias urbi et orbi con un cierto sutil sabor a sexo que acompaña mis lances mis victorias y blande asimismo algunos de mis más catastróficos versículos.
Antonio Escobar (Puebla, México, 1981). Es poeta y ensayista. Maestro en Literatura Mexicana por la Benemérita Universidad Autónoma de Puebla. Ha colaborado en diversos suplementos y revistas literarias. Es coautor de la antología La luz que va dando nombre: veinte años de la poesía última en México editada por la Secretaría de Cultura del Estado de Puebla. Forma parte del jurado de arbitraje del Suplemento Definitivamente jueves.
Putas para Eleusis Trabajas los días las horas los misterios cantas palabras exactas en cada verso caminas mil veces los dos metros de tu celda los jardines de tu reclusorio invades con versos centelleantes y miradas a Pisa Cabalgas sobre las horas de tu muerte en ciernes Cabalgas un equino llamado Isabel Santa Cabalgas hacia la locura superior de los dioses Cabalgan tus versos sobre Yeats Elliot y Joyce Sí, llegaron tus cantos a las fiestas de Eleusis y se vuelven parte de sus misterios tus versos para cantarles a Perséfone y Demeter aquí, en esta lóbrega ciudad de Washington donde los ánades cruzan el cielo en estrépito iY tú, Ezra! le pides a tu celador putas para Eleusis porque sabes que esta vez no llegarán las vírgenes.
Rubén Márquez (Puebla, México, 1981). Poeta y ensayista. Es licenciado en Lingüística y Literatura Hispánica y Maestro en Literatura Mexicana por la Benemérita Universidad Autónoma de Puebla. Ha publicado en libros colectivos, revistas literarias como Alforja, Crítica y Cultura de Veracruz y en diversos suplementos culturales. Ha sido antologado en La luz que va dando nombre (1965-1985): Veinte años de la poesía última en México. Su primer poemario Pleamar en vuelo apareció el 2008 en Ediciones Alforja, Arte y Literatura.
Ausencia Hay mañanas en que despertamos sintiendo aún el peso de la noche su humedad aletargada y respirar el mar no es suficiente. Hay mañanas en que algo se nos ha ido algo ha descendido a lo profundo de los cuerpos dejando un sabor amargo entre los labios. Hay mañanas en que nuestros barcos no se encuentran en que las olas se alejan simplemente y no regresan en que todo se marcha hacia una tarde sin nosotros. Hay mañanas en que amanecemos solos sin las ganas de tocar el mar que nunca llega tal vez aquellas horas nos dicen que el mar es una ausencia interminable.
Iván Cruz (Ciudad de México, 1980). Poeta, ensayista y traductor. Terminó la carrera de Lengua y Literaturas Modernas Inglesas en la UNAM. Actualmente se desempeña como secretario de redacción de la revista de literatura Viento en vela. Es autor de Tiempo de Guernica. Poemas suyos aparecen en diversas antologías y revistas literarias. En 2008 obtuvo el primer lugar en el 1er. Certamen Internacional de Poesía Bernardo Ruiz.
José de San Martín Nada perderemos, iremos a otra tierra, hallaremos nuevos mares, nuevas gentes, nuevas ciudades llenas de colores y sonrisas; pero nuestra patria irá con nosotros, a donde quiera que miremos la patria estará allí, esperándonos. Nada hemos perdido ni el amanecer desangrado del Cuzco, ni los nidos de la torcaza araucana, ni los muros dormidos de Macchu Picchu, ni el color del maíz al desgranarse, todo está en nuestro corazón a la espera de nuestro regreso, no temamos al viaje, sigamos hasta encontrar tiempos propicios para el regreso, no hay nada que temer aun en la muerte la patria vendrá a nosotros y traerá el rocío nocturno del río de la Plata, y el sol carmesí de los Incas que en vida tanto regocijaron a nuestros corazones.
Óscar de Pablo (Ciudad de México, 1979). Poeta, ensayista, traductor y activista. Ha publicado los poemarios La otra mitad del mundo, Los endemoniados, Sonata para manos sucias y Debiste haber contado otras historias. Estas tres últimas obras recibieron respectivamente, el Premio Nacional de Poesía Joven Elías Nandino, el Premio Jaime Reyes de Poesía Joven de la UACM y el Premio Nacional de Poesía Joven Francisco Cervantes. Ha sido becario de la Fundación para las Letras Mexicanas y el FONCA.
Plaza Luis Cabrera
Desde su antigua noche, todas las palabras
duermen: vela solo el sopor; cocodrilo sonámbulo bajo el flujo del cobre,
su pesadez transcurre, va nutriendo la tierra con si pulso de aceite:
frescor, noche pulverizada en chispas diminutas.
Pero las cosas todas que aquí somos,
las cosas y sus ecos, somos también
la plaza: este silencio nuevo hecho de agua,
los vestigios exhaustos de un cartel
que la lluvia ha leído ya demasiadas veces,
la niñez fragmentada en cuatro o cinco
especímenes húmedos, la tubería salobre y sus follajes internos,
el sexo como un rostro en las ventanas, la anciana que se pudre
con sus medias de nylon desvaídas
y la fuente,
donde un relámpago tirado
yace.
Mijail Lamas (Culiacán, Sinaloa, 1979). Poeta, traductor y crítico. Es licenciado en Lengua y Literatura Hispánicas por la Universidad Autónoma de Sinaloa. Fue becario de la Fundación para las Letras Mexicanas de 2005 a 2007. Ha publicado poesía y crítica en diferentes revistas y suplementos culturales del país. Entre sus libros destacan: Contraverano, Cuaderno de Tyler Durden y Fundación de la casa. Ha traducido poemas de Luis Vaz de Camões, Cesáreo Verde y Mario de Sá Carneiro, así como prosas de Carlos Drummond de Andrade. Actualmente es director de producción de PÁRAMO ediciones.
Fundación de la casa XVIII Te propongo que hagamos del amor cosa sencilla. Pensemos que debe adquirir una abierta disposición a obedecer. Será necesario acariciarle el lomo, para que aprenda de sus dueños la suavidad del tacto. Dejémosle tranquilo andar por nuestra casa. Tengamos fe. Pero no olvidemos su condición de perro, siempre muerde la mano que lo alimenta. Él es quien nos cuida, quien guarda con esmero nuestra casa. Prisioneros de nuestra propia bestia, vivamos temerosos de abandonar su rabia.
Antonio Rodríguez (Torreón, México, 1977). Dramaturgo, poeta, fotógrafo, trovador. Es autor de los discos Rolas, De vuelta a la madera y De acordes y caracoles. Actualmente cursa la maestría en Estudios Latinoamericanos en la UNAM y coordina el Taller de Lírica en la Escuela de Música del Rock a la Palabra. En 2007, obtuvo el Premio Nacional de Literatura INBA con la obra de teatro El vuelo de Cliserio.
Serenata para Gioconda dormida
Para G.G.G.
Tú no sabes, Yoko que yo soy un cacto triste -miserable- una nube de huesos remendados un tractor pidiendo permiso para despegar. Tú no sabes, Yoko que una canción es un charco de tiempo un árbol errante y que montado en mi potro de trapo y estopa cantando mis himnos cabalgo dejando un rastro de lodo en las alfombras del rey. En cambio, mi Yoko, tú sabes hacerle el amor a una silla cantar al compás de las puertas cerrar las ventanas en vísperas del huracán Tú, Yoko tienes los brazos de luna que busca Cosette por eso te canto sin despertarte. Entérate niña este arrullo de letras es tuyo.
Jair Cortés (Calpulalpan, México, 1977). Poeta y traductor. Becario de la Fundación para las Letras Mexicanas y del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes. Su obra ha sido incluida en diversas antologías de poesía mexicana. Autor de los libros A la Luz de la sangre (1999), Tormental (2001), Contramor (2003) y Caza (Premio Nacional de Poesía "Efraín Huerta" 2006). Parte de su obra ha sido traducida al portugués, náhuatl, inglés, mayo, tsotsil, francés y catalán.
Enfermedad de talking Puso incendio para el café, quitó la tapa del cerillo y se sacudió los perros de la cabeza. La ventana de su librero dejaba entrar la caja vieja de zapatos que días antes había visto envuelta en el diciembre agrio tostado del vaso. Miró su rostro en el cajón: sintió entonces la pintura correr por su latido, ánimo del suelo el de su cuerpo recostado sobre la fina azotea comprada en Venecia. Preguntó por ella: respondió el toc (tic tac) toc de un pájaro que voló dentro de la licuadora. -No sé más de mí- contestaron las voces terribles de su gripe que, a estas alturas de la fragancia, habían ya cocinado una pasta compuesta con letra de molde. Dijo adiós, pero un ligero, casi imperceptible bosque, le abrazó de pronto, y ella, de sí, volvió otra vez a lo real y contempló la cuchara ciega que buscaba, esta vez, azúcar por encima de la mesa.
Tanya de Fonz (Guadalajara, México, 1976). Poeta y actriz. Ha publicado las siguientes plaquettes y libros de poesía: Jocabed y la ranura abierta, Pequeño Panfleto en Gran Formato y Otras Cuartillas, Indagación de lo correcto, Ronda de muertos y Abanicos. Ha participado en las publicaciones colectivas: Voces varias a veces líquidas. Muestra de poetas jaliscienses y 100 poetas del Mundo. Actualmente es coeditora de la Editorial Andrógino y forma parte de las compañías de Teatro El ojo lleno de dientes y la Escena Muda.
Cicatriz Para Carlos Edmundo de Ory y Laura Lachéroy de Ory Corro dentro de mí como judía en el holocausto como mujer embarazada de Acteal como niña quemada de Hiroshima como poeta en el GULAG corro dentro de mí me encuentro con otros que también van corriendo sin saber a dónde vamos a dónde acudir en dónde guarecer nuestras manos nuestra boca desdentada nuestros cuerpos hechos hilo corremos dentro de nosotros somos nosotros mismos quienes nos perseguimos no nos alcanzamos cuando nos alcanzamos ya estamos a un paso de ser nuevamente polvo cicatriz del alba cicatriz del tiempo cicatriz de siglos Cicatriz encerrada clausurada cicatriz en la mejilla golpeada de Dios
Hugo de Mendoza (Guadalajara, México, 1976). Poeta y editor. Ha publicado el poemario Danzarina y mantiene varios libros inéditos de poesía, entre ellos Sebastián, de próxima aparición. Algunos de sus textos han sido traducidos al portugués. Ha sido publicado en diarios y revistas de divulgación cultural, y participado en diversos eventos literarios, entre los que destacan Feria del libro del Zócalo y Feria del libro del Palacio de Minería. Fundador del colectivo Literajen. Actualmente dirige la revista literaria "el golem".
Piscina sirenaria
Al parecer
Con su limpia densidad
La piscina atrae a las muchachas.
Sentadas Hunden sus tobillos.
En un grito caluroso
De un ambiente primavera
Tal vez comience el alborotar de nadadoras.
Una pequeña -Apenas con diez años-
Se acerca al zafírico vitral.
Su trenza de materna artesanía
Es un lirio
Que hace táctil el matiz radiante.
La niña viene con sandalias Salta
Y al caer a la sábana turquesa
Estalla una pirotecnia de cristales;
Añicos de marinos astros
Festividad toda en el pecho del agua.
Yo le miro. Ríe mucho.
Cual infantil sirena
Nada en el rectángulo del mar. Canta.
Su canto es la transparencia más fina.
En su nado silencioso
Como cuando se oculta una medusa
La travesura es mojar a las jovenzuelas.
Quiere diluir sus maquillajes
Hacerlas niñas
Que sientan aletas verdes Rojas
Que al sumergirse
El hundimiento sea un pliego
De naturaleza viva.
Las adolescentes en cólera
Rabian un lenguaje torpe.
Frunciendo el ceño la niña Se aleja.
Sólo el agua le acompaña
Sólo el agua le simpatiza.
Y en un consuelo
La piscina crea una artificial marea.
Su ensoñación es reconvertirse en sirena.
La pequeña Flota dentro de azulejos.
Entonces se precipitan las muchachas.
Arrojan sus peinetas
Sus espejos.
Recordando que alguna vez
Soñaron ser sirenas.
Alvaro Solís (Villahermosa, México, 1974). Licenciado en Filología y actualmente cruza la maestría en Literatura Mexicana en la BUAP. Ha publicado tres libros de poemas. Por su obra ha recibido los siguientes reconocimientos: Premio Clemencia Isaura de Poesía 2007, Premio Nacional de Poesía Amado Nervo 2006 y Premio Tabasco de Poesía José Carlos Becerra 2003. Fue becario del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes y de la Fundación para las Letras Mexicanas.
Styx Largo, lo que se dice hondo, es el cauce de los ríos que no llegan al mar y llevan en sus aguas a todos nuestros muertos. Hondo, lo que se dice largo, es el río que no abandona su cuenca. Largo y hondo, lo que se dice ancho, es el río que lleva a la amargura, invisible por debajo de las calles en el dolor de la madre que ha perdido a su hijo, en el dolor del hijo que nunca conocerá a su madre. Largo, hondo, lo que se dice invisible, recorriendo el tiempo de la vida cotidiana, la luz de los semáforos, y en las llantas desgastadas de la ira, río, invisible río, que de tan hondo, que de tan largo parece no llegar y llega. Largo, lo que se dice hondo, hondo, lo que se dice turbio, amargo es el río que será necesario cruzar cuando anochezca.
Rocío Cerón (Ciudad de México, 1972). Poeta y editora. Ha publicado Basalto, por el cual recibió el Premio Nacional de Literatura Gilberto Owen 2000, en poesía; Litoral, Soma y Apuntes para sobrevivir al aire. Ha sido becaria del FONCA en su programa de Jóvenes Creadores en las emisiones 1998-1999 y 2006-2007. Es editora de Ediciones El billar de Lucrecia, dedicada a la reciente poesía latinoamericana, y fundadora del colectivo MotínPoeta dedicado a proyectos interdisciplinarios cuyo punto de partida es la poesía. Obra suya ha sido traducida al inglés y al alemán.
Habitación 413 Que nadie contradiga cuan abierto es el deseo de estar así, bajo las sábanas de otoño, mirando destejer del día a las sombras. Que nadie ose (no mientan, no sean púdicos) decir que en este lecho de herido no hay gozo, lascivia, encantamiento. Que nada irrumpa tan excelso instante, que nada evite el contacto de la gasa sobre el cuerpo. Que nadie venga (¡cómo no odiar a las visitas y sus lánguidos consuelos y su encendido morbo por la muerte!) a escuchar la respiración atrofiada, el quejido -una y otra vez, una y otra vez- de dolor profundo, oculto. Que nadie mire este despojo de hombre -ya flor, ya hierba, ya esqueleto- agitándose en la arista del recuerdo, intentando guardar las mieses, el sudor, la breve valentía de ser presa. Que nadie roce sus labios, manos, que nadie toque nada. No recorran esta habitación, esta ciudad cercada, huelan sólo la fragancia del espino.
Daniel Téllez (Ciudad de México, 1972). Escribe poesía, ensayo y crítica literaria en revistas académicas y literarias del país. Sus textos aparecen en diversas antologías nacionales. Entre sus libros figuran: El aire oscuro, Asidero, Contrallaveo, Cielo del perezoso y Esas distancias de algo. En 2001 obtuvo el Premio Nacional de Poesía Joven "Elías Nandino 2001" y en 2006 el Premio Municipal de Poesía "Rey Poeta Nezahualcóyotl 2006" a Creadores con Trayectoria. Es académico de la Unidad 096 DF Norte de la Universidad Pedagógica Nacional.
El aire oscuro 28. saben a manzana los alveolos de mi padre/ emerjo gusano de sus pétalos caídos/ nada difiere la luz de lo profano/ nada transmuta el desvelo de su aire/ 32. envainada su mano mi padre creaba espantos/ mano mojada como adormidera para los niños/ cartílago para el escepticismo/ fardo ligero en la fornicación sobre la niebla/ 44. ahí el donde padre la sangre celacanto vierte veneno tequila en las aortas de una isla de ciegos 45. antes el que padre nonato albatro mira el arcano cuadro muere en la alcoba de calina negra
Manuel Cuautle (Ciudad de México, 1971). Poeta, fotógrafo y promotor cultural. Estudió Lengua y literatura hispánicas en la Universidad Nacional Autónoma de México. Es autor de los poemarios Delirios, Cuerpos nómadas, Emulación de la tierra, El suicidio del caracol y En la partitura del exilio. Su obra literaria ha sido publicada en revistas nacionales e internacionales. Fue miembro corresponsal del Instituto de Documentación e Investigación sobre la Literatura Platense en la Ciudad de México. Organiza las Jornadas de Poesía y Poetas de América.
Xxxx
Existe un pasillo
de ladrillos rojos
donde
en noches de lluvia
los caracoles
corren en el
tiempo
son fieles al desplazamiento
los excita
recuerdan
que son hermafroditas
se miran las antenas
y se burlan de los viejos
que pasan a su lado
tienen un caparazón
pletórico de truenos
que se libera
y penetra
en la profundidad
de los oídos
eterna venganza
al ser asesinados
cuando los aplastan
crean resbalones
se vuelven
parte de las suelas
especialmente
en la de los niños
para que sientan
el primer dolor
de la muerte
Claudia Posadas (Ciudad de México, 1970). Fue becaria del Fonca/Conaculta México en el Programa de Intercambio de Residencias Artísticas para Chile (2007-2008). De la misma institución obtuvo la beca para Jóvenes Creadores en poesía (2000 y 2005). Ha sido incluida en diversas antologías nacionales y extranjeras. Ha publicado La memoria blanca de los muros (1997), Consolament (2009), entre otros. Entrevistas suyas aparecen en diversos libros en México y Latinoamérica. En el 2002 fue becaria de la Fundación Nuevo Periodismo Latinoamericano.
Lapis Aurea
A Jorge Eduardo Eielson
Opus nigrum la ciudad de piedra el lento limo de la furia la
acumulación de la intemperie
nigredo
La roca hierve en esta lava donde lo acordado se dispersa en rojo fuego rojo estrella
gigante roja
la almenara
su triste combustión de magma oculto magma indómito rubledo en su derrotada manifestación los electrones giran giran alrededor de un corazón incandescente la vorágine sublimar o fusionar el odio hasta levarse las almenas almenadas las murallas y el corazón estalle supernova el miedo y nazca el alba
albedo
una lámpara en vigilia es nunca más la ausencia
apagar su luz para guardar la memoria secreta de la luz sean la gema y la heredad la gemación largamente meditada renacer es existir fuera de esta carne atravesando la niebla el velo y la materia
la materia su dolor su podredumbre su razón que no subsiste más allá Señor de lo invisible en tus moradas Domine donde no existe pensamiento ni luz ni oscuridad acaso otra forma de otra sangre sucesiva y simultánea en tus templos Domine mas allá de estas cárceles esféricas cubiertas por sudarios de poder donde heridos somos desde el plasma hasta morir desechos por el cáncer de este mundo todos muertos todos desde lo Uno hasta la nada más allá Señor de la constelación primera más allá
Credo, Domine, sed adjuva incredulitatem meam
Spero, Domine, sed vide afflictionem meam
Amo te Domine, sed dilata cor meum*
Dame el átomo atanor donde nazca otra sustancia y otras sean las células de nuestro nombre invisibles y fosfóricas aguas infinitas y lustrales santo Arcanum del que brota la conciencia que nos es debida santo Grial donde surge al fin la Advocación bajo la cual nos resguardamos bendito Azoth donde la rosa que es un Ser de Estrella y Ser un astro y emanar-permanecer como los astros uncidos en su propia aura todos entramados todos
LA MATRIZ CELESTE
Adoratio amada servitud En el corazón tan alto pulsa el oro un pulsar lumínico el Castillo donde spira el orden constelado la ingravidez de las palabras el sentido del espíritu la muerte de las máscaras la Resurrección en la Torre de Homenaje
Opus magnum la Ciudad dorada el lento limo de la gracia ninguna acumulación de la intemperie bautismada en el dolor acrisolado en Cristo el crisma de la fe decristaliza la cristálida
Mario Bojórquez (Los Mochis, México, 1968). Poeta, editor y traductor. Ha publicado Pájaros sueltos, Contradanza de pie y de barro, Diván de Mouraria, y El deseo postergado, entre otros. Poemas suyos han sido incluidos en diversas antologías y revistas literarias. Ha recibido innumerables becas y distinciones. Su obra ha sido traducida al inglés, portugués y alemán. Actualmente se desempeña como editor asociado de la revista Biblioteca de México y coordina el taller de retórica de la Fundación para las Letras Mexicanas.
Gacela de negra y doliente raíz
I
Qué negra es la raíz
y qué amarga
y qué doliente
es la raíz del sueño
en donde tú, gacela,
de pie sobresalías
con una flor abierta entre los dedos.
II
Qué negra
he dicho
pero la verdad
es preferible
decir
qué oscura la memoria
y qué hueca
mi voz.
III
Qué oscura la memoria
y qué hueca
mi voz
en aquel sueño
en donde tú, gacela,
de pie sobresalías
con una flor abierta entre los dedos.
IV
Qué negra la memoria
y qué oscura raíz
y qué amarga
y qué doliente.
V
Con una flor
abierta entre los dedos
sobresalías
de pie
y había un abismo
entre tu vientre fértil de gacela
y la caricia ansiosa de mis manos.
Ángel Carlos Sánchez (Acapulco, México, 1967). Ha publicado nueve poemarios, entre ellos: Muriendo de amor por esa perra, Huecos necesarios, Luz ultraviolenta, y Caminar el miedo. De narrativa tiene tres libros editados: Hidrofilia, Emboscada y 101. Como artista plástico ha realizado exposiciones individuales y colectivas a lo largo del país.
Muriendo de amor por esa perra Para ella, es decir, para nadie Es bella la asesina: tiene su mirada el filo de un diamante y de su piel emana una toxina alucinógena; su cuerpo es una parvada de aves ciegas que vuelan hacia el mar por puro instinto. Es bella: de sus pasos brotan árboles de sombra, y alrededor la luz llovizna y quema el suelo. Es poca cosa compararla con la sangre, pero es hermosa como el brillo de una herida, como una pequeña dosis de suicidio. Es bella: su palabra forma huecos en lo oscuro. Es hermosa y lleva entre los dedos, como ramo de flores palpitante, un agujero negro en expansión.
Marco Fonz de Tanya (Ciudad de México, 1965). Cursó estudios en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM y en la Escuela de Escritores de la SOGEM. Ha impartido talleres de creación literaria en diversas ciudades de México y desempeñado labores editoriales. Entre sus libros figuran: Los animales mal llamados hombres, Intermedio absurdo en una función de medianoche, Del hominem amorfo, Cantos siniestros a Chiapas, El ojo lleno de dientes, Los buscadores de Shavana-Lamar (Premio Estatal de Poesía Rodulfo Figueroa/Biblioteca Popular de Chiapas, 2002) y Oziko.
Del hominem amorfo y el ojo lleno de dientes para Agustín Cadena II La joroba del agua sale desde mi boca, la dejo recorrer todo mi cuerpo inacabado. El agua lleva filos que me lastiman. Grito pero sólo sale agua, sé que es agua, nunca quiso ser otra cosa el agua, sólo agua. Y el ojo lleno de dientes muerde el agua que no bebo. VI Nosotros somos el grito del dolor, con nuestros cuerpos pagamos vuestros pecados, somos la sangre del Cristo hecha carne, somos todos nosotros. Tú eres el más bello hijo de todos pero una corona de demonios adorna tu cabeza. Tu lengua es la espada que esperamos, ven, abre bien los ojos y observa el fracaso del hombre. Lo podrido ha cubierto todo este cuerpo. Y el ojo lleno de dientes muerde la sangre de la ciudad sacrificada. Y el ojo lleno de dientes muerde la sangre de la ciudad sacrificada.
Jorge Fernández Granados (Ciudad de México, 1965). Poeta y ensayista. Entre sus libros destacan: Resurrección (Premio Internacional de Poesía Jaime Sabines), El cristal, Los hábitos de la ceniza (Premio Nacional de Poesía Aguascalientes) y Principio de incertidumbre (Premio Iberoamericano de Poesía Carlos Pellicer). Ha publicado la antología de la obra poética de José Emilio Pacheco La fábula del tiempo (Era, 2005). Fue becario del Centro Mexicano de Escritores y del Sistema Nacional de Creadores de Arte. Parte de su obra ha sido traducida al inglés, al francés y al chino. También ha sido incluido en diversas antologías de poesía hispanoamericana.
Los peces Fuimos bajando hasta el fondo por las calles del puerto. La noche remaba en el abismo de los ojos. No recuerdo qué tanto la brisa nos cubrió de sal y estrellas. Es conveniente dormir a menos que amanezca, dijo, pero éramos legión para esas horas ya rancias de cantinas. El ron juntó a los peces y a todas las criaturas que no duermen esa noche de pescadores y viajantes, de grasa y aguacero. Emigramos a La Luna, que era una carpa improvisada en los dudosos territorios del suburbio. Sudores y cervezas, baile, sedimento de géneros grotescos de alegría, se fueron combinando con torpeza hasta temblar en una sombra, un amasijo de danza, alcohol y extrañas vidas. Los círculos que lees con tu mirada no están en realidad aquí, pero a ti te fue dado contemplarlos, -dijo sonriendo y se perdió bajo los cuerpos en la anchurosa fiesta de esa carne. El ritmo gobernaba la sordidez o la gracia y en medio de su lago nos fundimos. Más tarde, ya cansados los pocos rezagados en La Luna, sin sueño y con nostalgia de horizonte, fuimos a buscar el mar: la sonata del agua, el apetito de su hechizo, en esa vigilia donde el límite del cielo y el océano es todavía tiniebla. Algo nos lleva ante la orilla a ver cómo la luz se recomienza y estar aquí sin comprenderlo, testigos de este mar alucinado, súbitamente viejos, silenciosos, oyendo de su más oscuro corazón una alabanza. Sentados en el muelle esperamos el día: poco a poco fue llegando su violeta, la noticia azul de su marea, y en el silencio de su gloria amanecimos.
Mendoza, Márquez, Bojórquez, Escobar y Conde
