Concentrada en las dimensiones de mi bolsilloen la secuencia precisa del recorrido de la migaen la aparente flacidez de su caídaIntentaron que levantara la vistay mirara más lejospero desconocían la fuerza de mi empecinamientono eran suficientes el diazepan ni los antidepresivosningún laboratorio tenia la más remota ideapero ellos seguían intentando que levantara la vista y viera más allá de mi oscuro bolsilloasí trababa el Primer Mundo de remediar lo obvioencargaba a las Farmacéuticas la receta de la alegríaasí malvivía yo haciendo de conejillaignorante feliz sin retórica ni ecosciudadana ejemplar de la alcantarilla al metropero sin alegríaConcentrada en las dimensiones de mi bolsilloen el cálculo exacto del número de migascómo habían llegado ahí... eso sí era un misterio
Si pudiera estar contigo otra vezen otra parteten por seguro quebuscaría ese lugar para encontrarnosdonde intentar de nuevolo que no fue posiblerecuperarlo que debe olvidarseTendrá que ser un territorio neutroun espacio borroso sin maticescomo la sala de espera de un dentistala cola de un jubilado para cobrar su pagala sobriedad del negro frente al rojo Deberá ser un territorio escasodonde no quepan los mínimos los engañosy la sinceridad sea una espina crudacosida en un colchón desvencijado y tuertoElegiría, tal vez, la pensión en los muellesde una ciudad mediana portuariaaquella habitación con vistas al océanotras la ventana sin cortinas ni puertasy antes de abandonar nuestro cuerpo en la camatú admiraras las grúas afanarse en las cargasy yo la lontananza gris oscura en las barcasY aún si nos envolviera la suciedad de los contenedores de los suelos mojados y de las aguas turbiasno empañaría un ápice nuestro amor insalubrecosido entre miserias roto en fallosY aún si la mugre reventara las paredesy tus labios los míosno habría nada que pudiera limitarnosdespojados de vida y de esperanzasaboreando sólo ese momento oscuro antes del albaantes de que te levantaras para mirar las grúasel trajín de los estibadores con las cajasy te siguiera yo a espiar las gaviotas sembrando los páramos donde pacen las olaslos brillos de petróleo del mar muertoY tú escribirías un poema más amargo que éstey yo sería incapaz de comprenderlocaería sobre los muelles esa neblina injustala ceniza del último cigarrillola última gota de la última botellala última migaja del último pasteldel último depósito de tinta malgastadalas sábana sucia la pared desconchadael abismo que nos unió y ahora nos separay todo eso y más sin ceremoniasnos diríamos adiós por la mañanamás derrotados y menos indecisosTen por seguro que si encontrara ese lugar míticodonde pudiéramos de nuevo reunirnossé que yo estaría ahí en tu pensamientoy que tú no acudirías a la citasiempre es así la justicia de clarade mezquina la suertey aún sabiéndolo bienempezaré a buscar la pensión en los muellesesa ciudad mediana portuariaese páramo sembrado de petróleode amoresen mar muerto
blog comments powered by Disqusyo escribíacaerá una gran nevada sobre los campos de la muerteuna nevada espesa intensa blancasobre los cadáveres apilados en perfecto desordensobre los miembros y mutilados huesossobre vísceras robadas por las hienaspicoteadas a destajo por los buitressobre aquel amasijo de carne malolientesobre la suciedad fangosa y las gangrenascaerá una gran nevadaque sepultara todoyo escribíaque iba a amanecer después un horizonte limpiode cristales helados luminoso impecableblanco hasta el infinito frío sin vida alguna pero algo se murió en mi pensamientoy el hilo del destino sufrió un corteahora escribocaerá una gran nevada sobre los campos de la muerteuna nevada espesa intensa blancaarrasará el recuerdoy las letras que escribimos en vanoy los torpes poemasla falsa emulacióndel dolor y la penadel asco y la ignominiasobre tanta inmundicia de papel pretenciosocaerá una gran nevadaque sepultara todoahora escriboque crecerá después un espejo en el cieloy todo será uno liso continuo y rectofrío hasta el infinito blanco perfecto y vastoy nadie lo verá porque no habrá vida alguna
