Javier Acosta

Estancia de Ánimas, Zacatecas, 1967. Es profesor de la licenciatura en Letras y de la maestría en Filosofía e Historia de las Ideas en la Universidad Autónoma de Zacatecas. Coordina el Taller de Poesía del Instituto Zacatecano de Cultura. Doctor en Filosofía por la Universidad Complutense de Madrid. Su poemario Libro del zepelín, el bigben y un pescado recibió el Premio Nacional de Poesía Luis G. Ledesma 2001. Premio nacional de poesía Ramón López Velarde en 2006 con el poemario Regla de tres. Recibió el Premio nacional de Poesía Aguascalientes en 2010.

Es autor de: Melodía de la i, 2001. Regla de tres., 2007. Cuadernillo del viento, 2007. Largo viaje al presente, 2008. Schopenhauer, Nietzsche, Borges y el eterno retorno, 2008. Life Happens/ La vida pasa. Cinco poetas norteamericanos, 2010 y Libro del abandono, 2010.

Q. B. S. P.

son manzanas de azúcar o zapatos fríos
y dejan que las niñas duerman por cien años.

Sólo ellas acicalan
al caballero de la mano en los pechos. Las brujas

saben que viaja por las noches
en aeroplanos de papel de china,
pero le guardan el secreto.

Dentro de su cabeza el mundo
gira al derecho y al revés,

la Vía Láctea se arrulla con las antiguas
tablas de multiplicar que las brujas entonan.

Ponen sus huellas dactilares en la luna
y nutren a sus hijos con puré de peyote.

Las brujas saben el nombre de pila
de los ángeles,

les curan constipados con saliva
y el insomnio con besos en la boca.

Por las noches dibujan con el lápiz labial
las líneas de la mano en los recién nacidos.

Las brujas aparecen en sueños del casado
como boticarias o primeras novias,

los enferman de insomnio durante la cuaresma,
los ponen a dormir en oficinas.

Te desconcentran en el dominó,
te regalan verrugas si les simpatizas.

Las brujas quieren que te vuelvas loco.
A veces te perdonan y te vuelven loco,
a veces te castigan y te vuelven loco.

Si te visitan di que besa
sus pies el caballero de la mano en los pechos,
que me disculpen si se puede,
pues una vez las alejé con oraciones.

TOM WAITS HA ESTADO BEBIENDO

A poca gente agradan sus canciones,
ni siquiera al mesero, ni a las minifaldas,
si acaso a mí,
cuando Tom Waits se embriaga como un piano

y me caigo al escote de mujeres que fuman.
Cuando mi amor huye a Los Ángeles,
cuando degüella el pavo de año nuevo

y las estrellas se depilan los muslos con neblina.
Los perros y las perras
aúllan
para que el frío no muera de catarro.

Pero
mis pantalones se orinaron, el vómito se ahoga en el retrete.
En el congelador está mi oído izquierdo, el derecho confiesa

que tampoco le gustan las canciones.
El piano de Tom Waits sigue borracho.

Yo envío por correo mi cuello a California
y alguien escribe el remitente con saliva.

Mi boca está en el suelo.
A la navaja de afeitar le crece óxido en la ingle.
El agua tibia se fugó a Malpaso.
El refrigerador fuma de nuevo,

el frío tiene enfisema, el pubis rubio las estrellas.
Tararea la neblina
que alguien tiene axilas de tomillo
que Horacio ha estado bebiendo.

No he sido yo. Tom Waits. No yo.
Not me. Not me.

AYER  ME CONVERTÍ EN UNA DOCENA DE CHÍCHAROS