el niño abrupto, como un pasado

pregunta qué es el futuro

el vejal abierto,

el ano que expulsa de la vida

hacia unas estrellas misteriosas

tú me haces daño, y yo te hago daño

pero en realidad solo respondo con el terreno

eso es lo que dije a la estrella de la poesía

y aunque estamos muertos ahora

ambos aurines

nuestra relación es un lecho en el índico

nuestra existencia es la sangre 

rojos son los grandes lagos

hechos de vino y uvas

rojos son los cenotes del cacao

bajo las selvas marsupiales

piojos son los dedos del amanecer

recámaras de celestes ligamentos

las esquirlas de la gravedad

sol es un tiempo, de aspersión

de agujeramiento y siembra

poesía, sol es un tiempo de lombrices

de serena y desmoronada sombra,

polvos estelares sobre baldosas

húmedo par de alas

la concentración de las brechas

donde germinan estrellas palpitantes

percebes de un titán negro

corales dioses, 

blancos ángeles de hidrógeno

focas y cráneos, 

música llena de lenguas

de salivas y garritas

léxicos lixiviados

plomos son los dátiles

en tus brazos blanquísimos

palmeras y patos descollantes

en la madrugada

flamas de azul fuego

dentro de la lanza de los lotos

broto

maullando, cayéndome y trepando

despedazando el papel 

del libro ratón

desplazando

las alas de mis músculos

con mi azul negro de aspersores

escribir y vivir

por la ruta constelada

de yurtas y yubartas

septentriones de siemprevivas

marzucas árticas polvaredas tartáricas sobre los lotos de un café

arre caballito de madera madera de caobo

chocolate de una música hirviente

estómago revuelto de nebulosas de azúcar

días mentes azucenadas mentales codornices  

estómago revuelto cabeza en el regocijo de unos párpados transparentes marsopas o glaciares azules los recónditos del hielo

aquí adentro en mi laberinto de címbalos  hielos en los cielos

cielos en los hielos  dolomíticos tímpanos! y a eso iba a romperme los tímpanos  en la deriva con los cachos de las gacelas  con los cuernos del orix a eso iba en las arenas lunar de espalda del Sahara

por eso abría la boca como una piraña  como una lamprea

con las fauces de mi época por eso iba manejando

hacia mi última boleta hacia un octavo piso por un ascensor que me mareaba a eso iba a buscar los témpanos

a regocijarme en el escondrijo  y en el esquilme del chiquero

Yo iba quemante como niño tapizado de cocuyos

como yubarta en una marejada del plancton radiante como el rutilo  Hurra y  arre!  corazón de brotantes vórtices versión de remolino mancha roja  cuerpo aéreo  

Los perturbados vuelan , liban  buscan las palabras, las perturbaciones dentro de los hechos, las señales que inyectan a las salidas lo que tragan de palabras en la hechura entre dientes como savia lo que intoxica y envenena el cadáver las pelusas de las Tierras los poros en palabras los párpados que abren esos libros un papel en negro desenvuelto  oro y callejones de estrellas y planetas los principios de permitirse permutar el pensamiento por paredes horadadas  por panteras por poemas de respiración que rompe entre sus piedras las promesas

el imán es un gesto que se desmesura, encinta su deber de paralelas de meridianos 

y digo aquí hubo terribles flores, entre retículas de viento, eras de humedad en el desierto

y todo revolvió su desenvolvimiento y se enroló en las fiestas de la dispersión o en lo extendido de la data y en el huracán del ojo, era el festín del autómata 

sonaba acercándose el gamelan de estrellas 

Niño,  coloratura  ting  danza  tang a usanza 

quiero que todo lo varíes en el dulzor

lo endulces en la realineación que lo endures en el aliño

quiero ver las películas que se desarrollan en las pupas del nirvana, en los pistilos de la celdilla en el ípsilon de los lagos donde los carillones suenan como metales de los púlpitos, donde ofician las abejas su mascar de carbonos, donde los bosques ofician su mascar de ontogénica bazofia

a dónde va el encuentro de las polvaredas de galaxias y de nébulas inflamadas

aquella vez yo también me encontraba delirante, diamantino

soy el doctor la guillotina, 

al abrirnos hay cosas que ya no vuelven, 

como su rolac 

como su olor

como los SOL enfurecidos sodic eruf né se advierte un desierto al ñiño le divierte el verter y se subleva sumergido pozos de cafés sol cochino chanchito de tierra solar

chiqueros del día signo ona hedor

ese amar sobre el mar las canas

las canoas al baile del vaivén  y sonar los remos y los kayak en las corrientes contras las que nadas

al brillar al escribir  sobre tu plancton

Sueño que mi hermana vive en la tierra media, es un falso sueño y eso yo lo sé, pero soñé con su rostro cubierto de pintura roja en forma de rombos.

así es, físicamente todo arde en forma de rombos, todo lo que hace llamar un todo es un ardor, el Erde, cuyo destino está en  los giros, esas hordas de espejitos anudados. 

estoy girando

estoy girando

me doy cuenta

de que estoy girando

él es Emilio, el robot de cartón que viene recorriendo el tiempo, los planetas del tiempo

tiempos grandes y pesados, tiempos pequeños y fríos, tiempos de densas llamas y relumbrantes en muerte.

él es Emilio, del cartón que no se gasta, del cartón que no se agujera, del cartón que es la fibra de un músculo de pensamiento, en su corazón late la sensación de que todo gira, el movimiento, el corrimiento de los espectros hacia detrás y hacia delante, los rombos de la partitura, el motor es una estrella, una estrella con manchas azules.

en la superficie de la esfera viven los gatos, el universo leopardo es lo que ellos ven, me ven a mí en el universo leopardo, entonces la cara del murciélago es la antena de las palomillas, entonces el sonar del murciélago es el canto de ballenas, entonces el volar del murciélago es el trazo de los pinceles que hacen las flores sobre una noche.

así me han dicho esos poemas, todos los que he escrito de memoria, después de eso

su forma quedó como de manchas, como de agujeros, como de líneas de matiz en papel blanco, después de eso quedó solo su excavación y el agujero lleno de preguntas, la descomposición sigue latiendo en ellos, exhumados serán lo que quemen las estrellas, y los que vengan ya bajando. 

a veces yo también los veo deshaciéndose ya, como nubes que empiezan a mezclarse y a perderse entre ellas, a veces los veo así como nubes debajo del mar, y es cuando veo su luz y no puedo escribir sino girar y dejar que el garabato se convierta en su enunciación. 

eso es un Nod-o

un bip, un bit, un dos tres cuatro, el agujero de un alfiler

eso es un No-do 

visto desde la poesía, un No-texto

un desconocimiento, algo sensacional que ocurre 

ya sin forma, como la luz de ciertas emociones

como la formación de un infinito niño

si fuera un libro

es eso que no termina de desplegarse 

y si fuera este el planeta tierra

ciertas palomillas invisibles y ciertos abismos invisibles

las alas salvajes de lo suave

ese no linaje

esa descompuesta saturación

por la que siempre he de cavar en sus preguntas

y veo las líneas que son el rugir que trazan

los animales en el cimbrado

la danza-no del no-do

el jardín de los botánicos

y el trabajo de las alfombras y los bichos

así que no hay juventud mientras se quema la noche

como una lámpara antigua

así que no hay desesperación mientras no amanece aún

y nace lo que deba nacer en la oscuridad

así que son goteras de un continente

tirados desde la borda del exceso

y algo ahí como una ópera de sopas

como un monesvol y como una proteína 

co-acervados al ondeo

archivo de manuscritos

diagramas de un sagrado

explorar sin explicar

nu-luz

nod-os

nao-materia

y la danza va inquieta

sin forma, pero informando

como preparando un plato sin ver

los cigotos armadillos

de ese cuerpo

un nodo 

no es sección del arte

sino una inserción vital

desbaratándose, destejiéndose, 

descomposición de una altura 

como las nubes

que aterrizan en los pastizales

y son las naves del espacio 

de los contactos

si-dos siempre 

aliens, hermana.

Preguntas de peces, vuelo de ojeras que se queman como palmeras incendiándose en los desiertos, petróleo somos, te digo brillando como un sol de púrpura, pinto la arena con mi sudor y me lengüetea todo el viento, olor ácido el perfume de mis brazos. Estoy cansado, marino pero hinchándome y a punto de deglutirme, soy petróleo, gelatina de cierzos, de venaditos llorosos, de cardúmenes envueltos por las plumas del oleaje, de nubes que tocan con sus dedos las carreteras, soy esta cuchara cavando un pozo en la tierra para enterrar la ciudad de México, soy una ciudad con muchas jotas, con muchos paraguas, con unos tristes volcanes que sobresalen como dientes cariosos. Soy los costillares de la ballena, soy ese agujero por donde toca la flauta y un maguey que se rompe en risas, luego aparece un conejo en mi corazón y es blanco como un niño hecho de mandioca, luego aparezco yo, debajo del conejo, trato de zafarme, trato de salir de entre sus patas, luego el corazón se me parte como una nuez, luego aparece el dios navajo de las esquirlas y el dios inuit de los colmillos, luego busco unos lentes dorados hechos con el caparazón de la tortuga de oro, brotan miles de topitos de la tierra, están ciegos y acorazados, de sus narices supuran cientos de personas diminutas, casi tanto, casi tan poco como un microcristalino universo, es toda la estepa un lomo de caballo que se hunde en la carne, en mi carne brotan los dedos de la aurora, el pulpo de la semana enloquece, el diario de flores enloquece, el telescopio enloquece, estamos sentados otra vez, yo, y víctor y manuel, bajo una lluvia de perritos de color verde, han pasado veintisiete años desde entonces, esta banca es donde ahora miro a unos niños que bailan recitando vestidos de murciélago, pienso en la nuca de la nación, pienso en las palpitantes medusas que no saben a dónde se fueron, pienso en el abismo como una enorme sabana para los animales negros, pienso en los pastos, en los alcatraces de los altísimos, en los podios de los bajísimos que echaban pegamento a sus letras, la piñata se alza enfrente de nosotros que ahora somos el mar, que los mira, y a las ciudades que se están hundiendo, y a las naves, y a los nubarrones que avientan papalotes a la playa, miramos la arena del papel, cubriéndose de sal, miramos la sal que sentimos en los ojos, sentimos la literatura como la sal que se encostra en las piedras y en las conchas marinas, y seguimos mirando, y seguimos mirando con el amor de que las estrellas nos ven, destellos radiantes, dorados y oscuros. 

Cuando todo se revuelve

y ese punto es el ojo

quiero escribir con ámbar 

como una estación

las nubes en remolinos hablan

las tierras en remolinos hablan

bajo el hálito del occidente

para encontrarnos

sol niño

lombriz de fuego

tierra en las espinas

humo bajo el agua

abro los ojos

sumergido

en el nuevo mundo

el antiguo mundo

de los sueños verdes

florezco desde la punta

de mi dedo

que es una lengua

de grandes hojas

en las que no 

caben las palabras

Me moja esta lluvia

los libros se rompen

como viejas cicatrices

como crucifijos gastados

se quiebran mis huesos

Sol niño

carro de azufre

no es joven

y solo es niño el mundo

vestido entre las mangas

negras de la noche

los pantalones de la nada

mientras rozan como estrellas

los peces

como letras que no alcanzan

el sueño para escribirse

Y la línea continúa

yo estaba muerto

y podía volar 

sobre el desierto

diciendo 

adiós resultados

adiós promesas

los árboles son lenguas

que acompañan la alucinación

la arena

de la vida

cubre las pirámides de las bibliotecas

restos de dinosaurios

somos los fósiles negros que vienen

Sol niño

Mar niño

Bosque niño

Puente niño

ya nada es joven

cuando es inmediato y único

ahora que lo pienso

estamos juntos 

y somos un garabato vivo

hecho de luz