 Una primera compilación de sus poemas, titulada Testamentofuturo, puede encontrarse on line desde el año 2007. Su libro Síncopes fue publicado también en 2007 (en México y Perú); y su traducción al francés (Syncopes) fue publicada en 2010. Una nueva antología de sus poemas (incluyendo algunos inéditos) fue publicada el año 2013 en Ecuador, bajo el título de Pasan poesía en la televisión apagada. Actualmente reside en Berlín, Alemania.
El indio no es el que mira usted en el catálogo de turismo, cargando bultos o llevándole comida a la mesa. Tampoco el que ve desde la ventanilla y pide monedas haciendo malabares, ni el que habla una lengua muy otra y resiste fríos nocturnos. No, el indio está adentro, y a veces se le sale, acéptelo, aunque lo entierre en apellidos, aunque lo socave bien y niegue su manchita de infancia, ahí está, acéptelo. Y si aparece esa agua rancia, voraz, el aguardiente que inflama, ya verá que se le sale, el indio empuja con su fuerza de siglos, emerge ardoroso y se le sale, con lo guardado, con lo que dura doliendo. No, no es otro, el indio soy yo, a ver, repita conmigo.
(de Poemas sensibles, 2005)
Las líneas de ese otro libro que lees te indican que no estás a salvo, que no lo estarás nunca, que nunca serás salvo. Ni las flores adormecedoras, ni los picos más altos, donde las banderas ondean ese orgullo un poco tonto, ni el mar que es todo deseo. Nada, nada te salva. No vuelvas a sintonizar el noticiero, haz un graffiti en tu cuarto que diga algo lindo o algo sucio, pero que diga y ensucie esas paredes que te conocen tanto. Súbele el volumen a la música, decídete a quemar ese libro, viaja y llévate las cenizas al sepulcro de Kafka.
(de Poemas sensibles, 2005)
Éste es el Primer Libro escrito desde el Futuro. Va a reventar como las olas adentro de tus sueños, No será el mar sino apenas la memoria De lo que ya no vendrá más. Y menciono las olas porque Estas Páginas Se mueven ahora entre tus manos, Son peces anunciando el final de una enfermedad Que jamás sufriste. El Futuro es parecido al mar pero con hojas, Toda nuestra materia corresponde al símbolo negro Que ahora toca tus dedos, Una letra besando a otra letra que besa a la otra, Hasta formar la idea de lo que va a venir. Nos da miedo, pero ha llegado el momento De leer este Libro Primero.
(inédito)
UTOPÍA
Éste es el poema que me pediste que no te escribiera: Es verdad que habría sido más fácil Dejar a la perfección actuando como un espejo Frente a tu rostro, Pero ahora lo estoy escribiendo, Y sólo me queda pedirte que lo olvides Cuando llegues al punto final, Es más hermoso lo que no se podrá ver, A esto algunos le dicen Utopía, Una palabra altisonante cuando no se sabe usar, O cuando se aparece como una estrella apagada, En medio de otros versos que desearían brillar Como la luz del sueño donde estamos juntos, Leyendo un poema invisible.
(inédito) |
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Alan Mills |