Irene Ester LeoClasse
1980. Laureata in Storia dell'arte moderna, presso l'Università del Salento.
Maestro d'arte applicata: scultura e modellazione materie plastiche. Critico
d'arte, illustratrice, è autrice di diverse pubblicazioni poetiche. Ha esordito
"ufficialmente" nel 2006 con "Canto Blues alla deriva",
Besa editrice. Nel 2007 ha ricevuto dal Teatro di Musica e Poesia
“L'Arciliuto”di Roma il riconoscimento in “Kagolokatia”. Le sue poesie sono
state inserite nella rivista letteraria “Incroci” diretta da Lino Angiuli e
Raffaele Nigro, giugno 2009, Mario Adda Editore. Ha pubblicato nel settembre del
2009 “Sudapest”, Besa editrice. Nell'aprile del 2010 la raccolta poetica ''Io
innalzo fiammiferi, con prefazione di Antonella Anedda, Lietocolle editore e
nel settembre dello stesso anno “Una terra che nessuno ha mai detto”, con
prefazione di Andrea Leone, Edizioni della Sera. E' presente su numerose
antologie tra le quali AA. VV. ''L'ustione della Poesia'' a cura di Anna Maria
Farabbi, Lietocolle editore 2010, “Il segreto delle fragole 2011” sempre
Lietocolle. E' stata recensita da Maurizio Cucchi su “La Stampa”, e da Davide
Rondoni su “Il sole 24 ore”. Ha partecipato alla “Biennale dei giovani artisti
d’Europa e del mediterraneo, ( Skopje del Settembre 2009) entrando a far parte
della rosa dei finalisti per la sezione “scritture” con un testo pubblicato nell'Antologia
"Giovani Inkiostri" 2009 edito dall'Arci – Bari, ed inoltre a
“Ritratti di Poesia- In viaggio con la Poesia” Tempio di Adriano, Piazza di
Pietra, Roma, 22 gennaio 2010 (nella rosa dei sette poeti emergenti italiani).
Collabora con il quotidiano“ Il Paese Nuovo” alla pagina culturale.
Edición bilingüe. Traducción de Marina Niro
Un giorno
Il walzer di un
giorno,
la pioggia avrà lavato
le ombre,
antiche sottane
scivolate alle parole
nude ricameranno le
santità.
Esattezza di carbone,
dopo il fuoco e il suo
egregio canto d'oro.
Accanto, la linea nera
delle dita,
articolazione
dell'avvicinarsi,
tirerà suoni nell'altro.
Mai più bella poesia
d'amore, ingoiata
dalla corteccia oblunga
degli occhi,
mentre radicano,
cacciatori sprovveduti,
nella fessura ordita
delle ossessioni.
La lentezza raccomando
ai tuoi anni,
la fulgida crescita
delle ciglia
ripara la luce dal buio.
In un giorno solo, poi
ballando coi piedi caldi
di sereno,
lasceremo nei cunicoli
dei dubbi
mura nuove, basamenti,
porcellane
e voci a riprendere con
premeditata fame,
la grandezza che
sussurri all'aria,
respirando le cose e
l'oblio della luna.
Poi andremo,
con il senno di sempre.
Un día
El vals de un día la lluvia habrá lavado las sombras, antiguas enaguas deslizadas a las
palabras
desnudas bordarán las santidades.
Exactitud de carbón,
después el fuego y su ilustre canto de oro.
Cerca, la línea negra de los
dedos,
articulación del acercarse,
producirá sonidos en el otro.
Nunca más la poesía de amor más bella, ingerida
desde la corteza alargada de los ojos,
mientras radican los ingenuos cazadores,
en la ranura tejida de las obsesiones.
Recomiendo la lentitud a tus años,
el brillante crecimiento de las pestañas
repara la luz desde la oscuridad.
En un sólo día, después,
bailando con los pies calientes de
serenidad,
dejaremos en los túneles de las dudas
nuevas paredes, fundamentos, porcelanas
y las voces para reanudar con hambre premeditado,
la grandeza que le susurras al aire,
respirando las cosas y el olvido de la luna.
Luego iremos,
con la inteligencia de siempre.
In quietudine
Le ali degli occhi
hanno l'indaco nel
verso,
follia non raccontata
oltre
il nero della notte,
inquietudine
dell'insonnia che sale alla gola.
Chi chiama le parole una
ad una,
grani di stelle e
quantica sulle tempie,
sei tu, in volo.
Il cuore ferma l'adagio
delle mani,
le raccoglie, foglie
verdi di miracolo,
nell'assillo del gelo.
Abbiamo smesso di
disegnare solitudini
quando il vento
rubò una carezza e poi l'altra,
e salì fiera la bellezza
delle zagare ritratte
con le dita nell'aria,
per gioco.
Si impara presto
l'ossimoro della pelle,
distanze e abissi sono
scale,
tortuose strade,
finestre spalancate,
il buio accecante
verità.
Chi chiama le parole e
le semina nei piedi, sei tu.
Poi l'acqua le ama,
lenta le frastorna,
le restituisce germogli,
innata vita,
e si flettono sulla
nuca,
mentre di fiore in
frutto
alludono all'interezza,
all'inno della
misericordia,
alla grandezza di una
resa,
come le foglie e le mani
e le spalle,
in quest'autunno.
En quietud
Las alas de los ojos
tienen el añil en el verso,
la locura no contada
el negro de la noche,
la inquietud del insomnio, la que sube a la garganta.
Quien llama las palabras una por una,
granos de las estrellas y cuántica en las sienes,
eres tú, en vuelo.
El corazón bloquea la lentitud de las manos,
las recoge, hojas verdes de un milagro,
en la insistencia del hielo.
Dejamos de dibujar soledades
cuando el viento se robó una caricia, y luego otra,
y subió orgullosa la belleza de las flores de las naranjas pintadas
con los dedos en el aire, como por juego.
Se aprende rápido la contradicción de la piel,
distancias y profundidades son las escaleras,
calles, las ventanas abiertas,
la oscuridad que ciega la verdad.
Quien llama las palabras y las plantas en los pies, eres tú.
Luego, el agua las ama, lenta las agita,
le da los brotes, innata vida,
y se doblan en el cuello,
mientras de flor en fruto
aluden a la totalidad,
al himno de la misericordia,
a la grandeza del rendirse,
como las hojas y las manos y los hombros,
en este otoño.
Ombra
Quando l'ombra sospinge
il cuore nel lieto vigore del sonno,
fioriscono selvagge le
cose che amiamo.
Ci passano accanto pur
non viste.
Antiche, dense.
Hanno pienezza di sogno
l'odore delle arance
amare quando l'alleluia delle mani
si apre con timore,
nel contatto tra le cose
sperate.
Racchiudono giunchi
accesi,
bruciano di paura e
languore,
temute stelle sui
cancelli rugginosi
calano sopra le pieghe
dell'acqua
che abita la mente.
Increspatura di sinapsi
l'allegoria dello
scorrere.
Poi vanno, resta l'orma
e il livido del distacco
che affianca la vuotezza
del mancato calore.
Nell'istante dell'alba
resta la voce rauca di pietra,
eco ciclico, ombra sulle
cuspidi del lino
d'ogni stagione che
ammalia,
ed un segno d'ala sulla
fronte,
l'intimo passo verso
l'altezza.
Sombra
Cuando la sombra impulsa desde abajo el corazón hasta el feliz efecto de sueño
florecen silvestres las cosas que amamos.
Pasan cerca nuestros imperceptibles.
Antiguas, densas.
Tienen la plenitud del sueño
el olor de la naranja amarga, cuando el Aleluya de las manos
se abre con miedo,
en el contacto entre las cosas que se esperan.
Contienen hierbas encendidas,
arden de miedo y de languidez,
temidas estrellas sobre las puertas oxidadas
caen sobre los pliegues del agua
que habita en la mente.
Ondulación de la sinapsis
la alegoría del pasar.
Luego se van, queda la huella y la contusión de la separación
que soporta el vacío del faltado calor.
En el instante de la madrugada está la voz ronca de piedra,
eco cíclico, en la cúspide del lino
de cada
estación que encanta,
y un signo del ala en la frente,
el íntimo paso hacia la altura.
Terrestre
L'attesa è luce, salice,
pane vecchio, cucchiaio dimenticato,
urtata
dal vento, stringe i polsi affama i pori,
fa grappolo nelle terre,
senza nome.
Ora il sole è alto,
respiro.
Abbiamo smesso il
vestito buono, lo prendano quelli delle rose dipinte,
appuntate al bavero.
Ma nudi si corre
incontro a se stessi,
e smetteremo allora di
scrivere parcelle rivoluzionarie,
semplice sarà la legge,
sottolineata tre volte da una radice di liquirizia,
col profumo della
mentastra tra le pieghe delle sillabe.
Forse un giorno sarà
inganno questa stretta umana di occhi,
ma smettere di amarla è
dissolversi,
resto ancora qui un po',
per guardarti mentre sali le scale
e la felicità ti scola
fiera sopra la fronte.
Dietro le tende si può
solo immaginare,
la ricchezza è nella
congestione delle possibilità,
il presente è la scatola
da consumare nel fuoco.
Diamoci le mani,
sulle linee della vita
posiamo la bandiera.
Terrestre
La espera es la luz, sauce, pan viejo, cuchara olvidada
afectada por el viento, agita las muñecas, mueren de hambre los poros,
crea racimos en las tierras, sin nombre.
Ahora el sol está arriba,
respiro.
Nos detuvimos un buen vestido, lo toman aquellos de las rosas pintadas,
bloqueadas en la solapa.
Pero se corren desnudos hacia sí mismos,
y luego dejaremos de escribir complots revolucionarios,
simplemente será la ley,
subrayada tres veces por una raíz de regaliz,
con el olor de la menta en los pliegues de las sílabas.
Tal vez un día será engaño esta apretada humana de ojos,
pero dejar de amar es disolverse,
Me quedo aquí un
rato, para verte mientras subes por
las escaleras
y la felicidad corre
orgullosa en tu frente.
Detrás de las cortinas sólo se puede
imaginar,
la riqueza esté en la congestión de las posibilidades,
el presente es la caja para ser
consumidos en el fuego.
Démonos las manos,
en las líneas de la vida
poseemos la bandera.
Miracolo
Un giorno apparve alla
porta,
con un crocifisso di
grano appeso allo sguardo.
Le mani rapprese alla
stoffa del cuore,
sollevate soltanto dal
buffo respiro,
inumano e brillante il
capo di ghiere rosse,
tinte appena dai gambi
dell'estate,
ed una marcia nella
voce.
E' che la bellezza ha il
sonno dei bambini,
appare solo al
risveglio,
e si apre pura senza
rimedio.
Il cielo allora si
spacca in due passi perfetti,
eppure non sapresti
ricordare,
da dove la parola prende
destinazione.
Ciò che resta vivo ha la
forma della piccolezza.
Lo vedi?
E' il pensiero liquido
che cola alle labbra,
questa meraviglia che
slabbra la carta,
o forse il pudore del
sangue,
la scia di una radice
che cova l'attesa e
l'artiglio nel mondo
nell'orto.
Milagro
Un día apareció en la puerta,
con un crucifijo de trigo colgado
en la mirada.
Las manos afirmadas al tejido del corazón,
levantadas sólo por
el divertido aliento,
inhumana y brillante la cabeza de los anillos de color rojo,
pintadas sólo por los tallos de verano,
y una marcha en
su voz.
Es que la belleza tiene el
sueño de los niños,
aparece sólo en el despertar
y se abre pura sin remedio.
El cielo se divide
en dos pasos perfectos,
sin embargo no sabrías recordar,
de dónde la palabra tiene el destino.
Lo que queda vivo tiene la forma de la pequeñez.
¿Lo ves?
Es el pensamiento líquido que se
filtra entre los labios,
Esta maravilla que abre el papel,
o tal vez el pudor de la sangre,
A raíz de una raíz
que incuba la
espera y la garra en el mundo
en el jardín.
|
